Onanismo de un profesor enamorado

Cuando quieras repetimos, cuando quieras.

En cuanto quieras yo te escucho,

cuanto quieras.
Si me dejas un mensaje, de veras

que iré corriendo a ti

así que espera.

Que tengo un politono de la guerra,

que aún suena

y un martillo desafinado que se quema.

Siempre te escribo excitado, tras la cena

y te reprimo los sentimientos

de la espera.

En la vanguardia, en los lavabos,

en la iglesia.

En los quioscos, en tu tele,

en la huelga.

Cuando quieras repetimos, ¡en antena!.

soy tu villano, tu profesor, tu anatema.

¡Ay! ¡Quién fuera tu dormidera,

para vivir en tu sueño!

La Castellana y otros lugares

Nunca tuvimos bastante.

Mucho antes de perder la partida, estábamos en la salida

mirando el tiempo restante.

Nunca fue suficiente.

Pasar las noches en vela, mirándonos de perfil

mirándonos de frente.

Nunca regreso de noche.

Madrid esconde la luna, farola de mis desvelos

desnuda en el capó del coche.

Ratas por la Gran Vía

En la historia de España ha existido mucha mediocridad e indecencia. Escribo esto sintiéndome como si fuera un obtuso periodista de La Razón atado a la máquina del tiempo con una colección de cuchillos preparada para esta navidad.

Pues sí, España ha sido un país de mediocridad y cuando ha habido un poco de luz, las ratas esperaban poco antes de que anocheciera para empozoñarlo todo.

La crisis ha sacado a relucir los parches y remiendos de este estado, las costuras invisibles que intentaban sujetar un modelo social basado en una mentira. La transición, que históricamente la suelen cerrar en 1982 con la victoria socialista, no se cerró nunca. La transición llega hasta nuestro días, como un modelo político al igual que lo fue la Restauración. Con la que no deja de tener mucha similitudes. Una transición con un pacto social como medalla y la monarquía como insignia. El pueblo ¿A quién le importa el pueblo? En la historia oficialista el pueblo no existe y es ahí donde radica la mediocridad de este país, al que muchos les gusta recordar como uno y grande, como un imperio. Que ya entonces era mediocre y lo del "llevárselo calentito" era bastante común.

La democracia en España ha sido una anestesia, un burlesque, un mal menor. La soberanía popular es un chiste para muchos de los que juegan a ser representantes y el pueblo... el pueblo está acostumbrado y educado para entender la democracia de la manera institucional: democracia = elecciones. Legitimado en los discursos mediáticos y consolidado en la práctica política. A priori no hay espacios políticos para el ejercicio de la democracia más allá de los partidos. Pero la situación actual por suerte ha ayudado mucho en esa ruptura. Si hasta Kelsen asumía que la representación parlamentaria era una ficción, pero que una vez asumida era necesaria (siempre teniendo en cuenta de la necesidad de tener en cuenta el mandato imperativo).

Son esos espacios alternativos donde la gente se está encontrando y generando espacios de democracia popular donde está la esperanza para superar la transición. Mientras políticos indecentes siguen aupados en sus púlpitos de la necedad y mantenidos por los ciudadanos, se dedican a desmontar los servicios sociales que estos con sus impuestos han mantenido. Monopolizando y violando el concepto de democracia. Apropiándose de un espacio que en realidad les es ajeno, porque lo desconocen. Es un escenario que no respetan, porque no respetan a la ciudadanía. Se han situado como parapetos del poder económico, porque forman parte de él y en gran medida es al que sirven.

También es apropiado decir, que los políticos son necesarios. No reclamo que estos desaparezcan y se sustituyan por personas que dediquen "una tarde de los martes" a pasarse por su parlamento autonómico para aprobar los presupuestos. Esta es la perversión de la que hablaba. La ocupación del espacio político, incluso institucional, no pasa por desprofesionalizar la política y volver al caciquismo. Si no por ajustar los privilegios de estos y evitar abusos de poder. Cuestión difícil, desde el momento que son personas que trabajan en torno al poder. Pero ahí entra el control ciudadano. ¡Ojo! Esto se me ocurre como remedo a este sistema, pero yo prefiero democracias populares totales, construidas desde abajo. No parches reformistas, que camuflan pactos sociales, donde los de arriba siguen explotando a los de abajo; pero con otro nombre y con la conciencia más tranquila "porque les dejan participar".

Toda esta vorágine de ideas sin cohesión ni sentido han venido a colación porque he leído a la indecente de Cristina Cifuentes hablar sobre la avalancha en el Madrid Arena. Me acordé de las ratas y todo fue uno.

Rebota, rebota

"Entonces llegará el día en que te darás cuenta que te has comportado como un mezquino. Sí, cuando todo te vuelva como una ola de fuego, lo sabrás."

Playa Negra

Una televisión como una ventana al mar.

Una ola de barro, un pájaro y una canción.

El recuerdo de días bajo el sol y a la par,

un muerto, un ruiseñor, una ovación

y silencio.

Un globo de Auto Tune

Foto by Pequeño Desastre

"Llevo escuchando mi voz en auto-tune desde hace días

Es como un susurro que crece desde un terremoto. Luego se distorsiona.

A ratos parece que he bebido un sorbo de helio.

En otros parezco un robot.

En otros canto por encima de canciones de los últimos cinco años y parecemos un coro gospel."

No he tenido otra opción que clavar los analgésicos a mi cabeza. Un suicidio musical

Pájaros en la noche

Los búhos están silbando por la ventana, 

la noche cerrada y fría de octubre me esconde el camino. 

¡Hey amigo! ¿Qué dices de nuevo? 

¿Nada? 

Sentí que gritabas desde lejos, ahogándote en la oscuridad.. 

No me verás, si contemplas la luz. 

He sentido un revoloteo inquietante, 

un sonido eléctrico brillando desde el pasado. 

¿Necesitamos pistas?

 ¿Tú crees? 

Somos perdedores desde hace años. 

Venimos luchando contra nosotros mismos,
desde el primer día,
 desde la oscuridad. 

Si me pones en órbita, seré un planeta. 

 SShhhh

Sintonizo Channel Orange

Necesitaba un poco de aire fresco. Salir de la pista de baile, sentarme en la barra y mirar a las botellas del fondo. Tumbarme en la hierba y mirar las estrellas. Andar descalzo por el desierto. Cerrar un círculo de diámetro incierto. Volver donde solía esconderme de pequeño. A esas canciones en las que me sentía como en casa. A mi habitación. A la piscina. A los veranos despreocupados. A los amores ocultados y no correspondidos. A mirar de reojo desde mi bicicleta, profundamente decepcionado sin un primer amor. Sin cerrar mi estallido emocional. Sintonizo un Canal Naranja. Frank Ocean relata los recuerdos que yo no tengo y que no pude vivir. Un beso en el campo de fútbol, un helado compartido, mensajes de amor entre amigos. Son recuerdos que no existen, porque nunca tuvieron lugar.

Channel Orange de Frank Ocean, me hace revivir a mis casi 30 años, aquellos veranos de amor de juventud que nunca tuve. Compartiendo una misma filosofía: él nunca nos quiso, nunca nos besó.

Para colmo lo hace desde el estilo musical que más me gusta y en el que me faltaba un referente así. El r&b ha sacado su primer artista del armario, haciendo que todos los seguidores de este estilo ¡por fin! podamos identificarnos. Aunque el r&b raramente destaca por sus historias, Frank Ocean ha conseguido narrar y crear un mundo nuevo. No solo por todo lo que aporta el descubrimiento de su sexualidad, si no porque ha construido con un lenguaje conocido y manido,algo novedoso. Suena a Marvin, a Prince y a Stevie. Pero también a Brandy, Aaliyah, Mariah. Los recovecos de estos artistas van más allá. Es como si tomara el testigo de Drake y Kanye más íntimos, para llevarlo un paso más allá. Destacando vocalmente mucho más que ellos y melódicamente mucho más rico.

En Channel Orange hay hits instantáneos para el resto de mi vida. Forrest Gump es infalible, no había escuchado algo tan increíble en millones de años. La sensibilidad de Pink Matter, la exhortación de Bad Religion, la crudeza de Sierra Leone, el juego sonoro de Crack Rock, la épica de Pyramids, la efectividad de Super Rich Kids y Sweet Life.  No sobra nada, los coros son perfectos, los arreglos de todas las canciones están extremadamente cuidados sin caer en la sobreproducción.

Lo que nos advirtió con Novacane, Swim Good o Wedding Song se ha consolidado en este disco. Y es un talento inmenso para crear un mundo narrativo y sonoro propio. Hecho de millones de cosas. Entre esas cosas mis recuerdos.

Gracias Frank

Insondable

Hace tanto tiempo que no me visitas, que parece que el tiempo se ha parado en una imagen congelada. Como si cien demonios se hubieran quedado ardiendo en una eternidad dolorosa. Pero te perdono.
Ya me ves, tanto tiempo huyendo del cristianismo y te acabo redimiendo. Así somos los conversos. Incongruentes y pasionales. Nada nuevo bajo el sol.

En estas lecciones de vida, del día a día. Del segundo a segundo. Donde la ansiedad se escapa por mis ojos, durante horas. Estoy aprendiendo nuevos capítulos y nuevas películas. Largometrajes de mi mismo que desconocía. Un grito, un llanto, un corazón acelerado. Sin saber cuando van a aparecer en escena. Son el efecto sorpresa. Mi doppelganger. Con el que junto mi cabeza frente al espejo. Él siempre sonríe, yo también. Pero yo lo hago con miedo. No nos entendemos. Somos un todo partido por un eje simétrico. Una alegoría bastante aburrida. Una línea discontinúa y discreta que nadie se molesta en descifrar. Es solo un sentimiento insondable. Una conexión bipolar.

No me voy

En la guía Lonely Planet aconsejan pasar por esta ciudad de largo, camino de Atacames o Tonsupa. Dado que no merece la pena y es insegura.
Desde las ansias burguesas de los gringos, aplicadas al resto de Occidente (aunque los europeos intentemos desmarcarnos), se clasifican espacios y se comercializan experiencias. Lugar y experiencia se transforman en uno. Esa experiencia, además, ha de ser exótica. De diferenciación cultural y naturaleza clasista: se consumen aquellos lugares que nos aportan "otredad" como un locus de experiencia finito. Se extraen esos elementos, como si la cultura fuera aprehensible, se registran en fotos y se ponen en circulación. Se catalogan, se etiquetan y se venden esos lugares como "apetecibles" o "no-apetecibles". El otro ya no existe, a ojos del capitalismo su cultura ya está abierta al consumo más deseable.
Si hubiera leído esa guía y fuera un poco más consciente, Esmeraldas no hubiera existido en mi vida. Aunque lo cierto es que cuando la leí, en el viaje desde España a Ecuador, me importó un "bledo".
Una vez en terreno el proceso fue el siguiente:

- Al poco de llegar, la sensación de alarma era constante. Los continuos "cuidado" o "no vayas solo", llegaron a agobiarme hasta el punto de no querer salir.
- Según pasan los días, el tiempo de la temporada seca no parecía tan duro y los pocos paseos por la ciudad me hicieron relajarme. Cierto es que nunca se debe ir del todo relajado.
- Actualmente estoy tranquilo. Sé por dónde y cuándo ir. Sé lo que hay (al menos un poco de lo que hay).

Pero relatar Esmeraldas, única y exclusivamente desde la seguridad, es cuanto menos, injusto. Sobre todo cuando Esmeraldas da más que eso y cuando lo único que hacemos es dejarnos llevar por la dinámica de pensamiento yanki. Por lo pronto casi dan ganas de comprarse una pistola. Y ese, jamás es el camino.

Esmeraldas es un cielo azul cada mañana. Es un parlante rebotando la música contra el suelo. Es un ¡hola! te cruces con quien te cruces. Es una sonrisa. Es marimba. Es orgullo y es mezcla. En época húmeda una selva. Es un cementerio desordenado pero vivo. Son niños corriendo y además felices. Es gente que vive con poco, pero que vive mucho. Gente que se aferra a la vida. Esmeraldas es un mar abierto a la esperanza. Es un abrazo, un ¡pana!, un choclo, un Carnaval pasado por agua. Una Pilsener bien fría. Esmeraldas es buena compañía. Una ciudad desordenada, una provincia en desarrollo. Un San Lorenzo, vecino, vivo y colorido, acogedor y extraño. Un museo vivo de la ausencia de estado.

Nunca he creído en banderas, ni en himnos, ni en naciones. No me interesan. En cambio, sí creo en la patria. No como un ensalzamiento banal de lo simbólico, pero sí como el lugar al que sientes que perteneces. De donde proviene tu cultura. En mi caso, mi pueblo en Toledo (España). Pero también creo que hay pequeñas patrias que vamos ocupando en nuestra vida. Lugares de donde no somos, pero no nos importaría pertenecer, lugares donde somos extranjeros, pero nos sentimos en casa. Donde el vínculo cultural conecta y no vivimos la "otredad" como una experiencia finita y clasista, sino como una conexión personal y de intercambio. Siendo iguales.

Esmeraldas es mi pequeña patria. No es que piense en volver, es que no me "voy". Su lema por bandera:

¡Libre por rebelde y por rebelde grande!

Un puñado de sombras

Conozco el vértigo de mirarte a los ojos. La desesperación del silencio entre mentiras. Me dejas medio corazón partido, que yo escondo en la arena. Laura ¿Con quién juegas?

Como un puma

¡Nos hemos equivocado!

¿Cuántas veces tuve que escuchar en silencio la misma exclamación? Perdí la cuenta.  

Estaba cansado de oírte. Como un martillo repitiendo, una y otra vez, las mismas palabras. Sin consuelo y sin consideración. Un lánguido suspiro. Una putada certera.

Nos conocíamos de poco. Pero de poco servía el esfuerzo de seguir tirando de ti. El bosque era denso, la humedad nos lloraba en las manos y el aire se condensaba en los dientes. Desconocíamos la salida. Íbamos en círculos o en zig-zag o encadenados o sin saber ya la forma exacta. Sabíamos que era una tortura seguir uno al lado del otro.

Mi mirada se chocaba con tu frente. Tu mirada rebotaba en el espacio. Mi asco era consecuencia de tu desesperación. Tu desesperación era fruto de mi presencia. 

Saltábamos piedras, subíamos senderos, pero jamás tu mano tocó la mía, tu hombro sirvió de ayuda o mi espalda de cobijo. No éramos la salvación del otro. Pero tan pronto como empezó a anochecer, la lluvia explotaba como granadas bajo los pies. El barro subía como una serpiente, encadenada. El tiempo se detenía y el hambre.., el hambre nos devoraba.

¡Nos hemos equivocado! - dijiste. ¡Desde luego! - pensé. Pero no perdí un segundo en contestar. Solo choqué de nuevo mi mirada en tu frente, pero esta vez el miedo se apoderaba de tus ojos.

El espacio se inundaba de sombras. De silbidos. De caricias de insectos. De ladridos. De espanto.

Mi mano se apoderó de tu cara. No podía parar de empujarte, mientras apuntalaba mi mirada en tu frente. Tu miedo correteaba por mi mano, mientras sentía tu respiración como un tornado en mis dedos.  Estabas débil y yo cansado. Pero mi odio me daba fuerzas. Tu miedo te anulaba.

Me sentía como un puma, espíritu de lo terrenal. Cazando a mi presa. Absurda cacatúa que no paraba de encenderme. Apenas te conocí supe que tendría que matarte.

Hacías esfuerzos por empujarme, pero mi dedo presionaba tu yugular. Tu garganta era barro en mis manos. Miré a tus ojos de cóndor carroñero, tornaban blancos. Mientras mi satisfacción era inmensa.

Pude sentir tus últimas exhalaciones, tus últimos latidos. 

Yo me fui lejos como un fantasma.

PeQueÑo DeSaSTRe y eL eQuiLiBRio iMPoSiBLe

Dejando atrás a Pequeño Desastre y sus Ovejas Nocturnas..., relanzándome desde el centro del mundo. Equilibrando el instante, calibrando el momento. Creciendo